Она ушла, предварительно вырвав сердце и бросив его в осенние листья.

Подобрал. Очистил. Промыл родниковой водой, смазал раны антисептиком, уколол обезболивающее. И спрятал под стеклянную колбу. Чтоб никто больше… Никто!

Пару дней трясся от страха: как же теперь? Без него? Как оно без меня? Вдруг перестанет биться? Вдруг от одиночества и тоски высохнет под этой стеклянной колбой? Может в раствор его? Нет… Тогда точно перестанет… Оставил как есть. Бьётся и бьётся. Само по себе. И я сам по себе.

Стало легко. Стало свободно – ничего не мешает, ничто не болит.

Только там, где оно было – пустота.

Самое страшное в той болезни о которой пойдёт речь, и благодаря которой я познакомилась с удивительным человечком и пересмотрела свою жизнь, так вот, самое страшное в ней – это не высокая вероятность летального исхода, а то, что она противопоставляет тебя всему миру. Ты с одной стороны, а все остальные – здоровые – с другой. Эта болезнь страшна безмерным одиночеством и отчаянием, потому что не знаешь как дальше? Как же теперь жить, если жить осталось совсем немного? Каждое мгновение становится наполненным, ценность приобретают все те мелочи, о которых раньше не задумывался – настолько они естественны. И хочется кричать так громко, как только можешь: «Люди! Жизнь прекрасна! Цените её, берегите её!», - но вдруг осознаёшь, что сколько бы не кричала – не услышат. Это и есть одиночество. Это и есть отчаяние. Удивительно ли, что многих, очень многих болезнь озлобляет? Одно из её проявлений – зависть. Зависть к живущим, к тем, кто будет жить дальше, не понимая что такое жизнь.

Мне снилось, что я была гейшей. Мне снилась музыка, что наполняла душу юной девушки живущей в доме с тонкими перегородками вместо стен. Мне снился аромат цветущих деревьев, весна проникала сквозь бумажные стены маленького домика, смешиваясь с первыми минутами утра…А музыка уже жила в душе гейши, предназначением которой было стать музыкой для других, но никогда – для себя.

О великое искусство жить не будучи живой! О великое искусство любви, где сама любовь – лишь миг, когда аромат весны смешивается с началом дня…

Великое искусство…